par Remy 
C’est en l’année 185… que j’arrivai à Paris. J’avais alors vingt-deux ans. J’étais déjà détrompé de bien des choses, du bonheur surtout. Je le croyais, du moins. J’avais effleuré des affections passagères, je n’y avais trouvé que beaucoup de protestations pour rien. Je venais là, parce que je m’imaginais avoir en moi des idées utiles à développer, et je travaillais ardemment à réfléchir. Or, pour réfléchir il faut avoir un gîte.
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